O que você quer do tempo
não vai muito além de uma prece
De amputar a ampulheta
que é ter o espelho de duas mãos
Escolhe o punho, que não é tempo de ressalvas
sangue ou veia?
Uma metade chove
e
A outra se alaga
Escolha o punho, que não há templo que te ressalve
nem mar, nem areia

Hours I mean years, mean life.

trecho do soneto 'I wake and feel the fell of dark, not day' do JAM Hopkins, que você encontra inteiro no incrível www.bartleby.com

linque direto:

www.bartleby.com/122/45.html

se eu estivesse em casa com meus amados dícionários eu tentava fazer uma tradução do poema todo...

Te amei mais
quando me apaixonei pela sua silhueta:
Foi só a descoberta de um fetiche.

O rabo

Só dou o que não tenho:
o resto são apropiações de prazer.

É COR DE GOZO O CRÂNIO
IMÓVEL O LEITE SECO
VAZIO O BURACO OCO.

RODRIGO, Joaquim

e o Apocalipse só chegará quando o dono deste gigantesco casco negro realmente descansar, pois sua vigília e seu falso repouso nos são igual peso, isto explica tanta coisa: o dia e a noite maior, o minguante que será o último sol e o alento, ah!, o alento que será o ver tombar, finalmente cúmplice de nossa dor, para depois da dor padecer e morrer; mas antes, nos matar sob o alento de sentir uma dor ainda maior do que a nossa, quando ele também tombar sob a força do senhor punidor nos dando razão, nos dando razão!, será o único alento que todos teremos, os que já vivem o casco e os que sonham ser seus pêlos nuvens de chuva diluvial, mas tudo cessará ao mesmo tempo!, dor e ilusão, quando ele também tombar.

16/12/07 - LRP

PETICOV, Antonio - The Rescue (1986)
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me vestir de azul-escuro
para refletir escuro
no espelho de ouro, azul.
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via Geir Campos

O pior são as cercas disfarçadas de escadas.

Nunca desejei viver
Nunca desejei morrer
Assim vou vivendo rumo à morte
-----------sem pressa, sem manha.

aproveitar é errar.

BONOMI - O Inventor (2000)

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VAI, MEU CÉREBRO, E NA VOLTA VAIA!

VEM, MEU CÉREBRO, MAS NA IDA VENTA!

CÉREBRO, MENTE COM O CORPO! E NO DORSO

DO MEU PÉ ESQUERDO ESCREVE PASSADOS ALHEIOS.

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Ninguém voa
Nada voa
Só a pomba caga pra mudar de poste.

Traduzir é inevitável... e delicioso!

working on

Nascer legitima prolixidades.

Todo hétero é um gay fiel.

Esta porta trancada
que não leva a uma rua
cheia de merda de cachorro
Este móvel de comprensado
A madeira que segura os vidros
Gavetas
Agasalho de couro
Esta cadeira
Este violão

... são a parte à mostra
de toda esta bosta
que só se move
para cair na minha vala.

existir é obedecer.

trabalhar é homem ter bigodes fartos
trabalhar é mulher ter os seios que quiser
travesti bigodudo não tem cliente?
Vem que a gente constrói um lar junto, meu bem.

languidez de pavio curto
fálica como um jato de leite
ela desmente e convence o óbvio
a ser algo incrível de dois extremos.

O esforço após a completa exaustão se chama verdade.

Um gigantesco girassol de miolo branco
guarnecido de margaridas certeiras

Uma vontade de algo certo e bom
reveladora do simplório das verdades

Que cada folha seja trevo aprendiz de contar
O tempo de terras todas prometidas...

O estralo é o quarto estado da água.

Áh, a manhã não vem inteira...
as nuvens são tão bregas
e a luz se odeia tanto:
cores e quarto
assim uns lábios podem ser o começo de quase qualquer fim
assim o vermelho é um dos começos possíveis do escuro.



20/10/07 - LRP

Canalha é o confuso que só é sincero consigo mesmo...

Bouganvillea spectabilis


Inverno acabando em primaveras roxas
a luz só é branca em flores brancas
negros me sussurando caçambulas
hortências e leminskis prevendo outros mundos
em que roseiras gigantescas são só um dos princípios possíveis.

Robert Sherer

A série Blood Works do artista dos EUA Robert Sherer é feita com sangue de pessoas tanto soropositivas quanto negativas. A técninca se relaciona, em alguns quadros, diretamente a questões como AIDS, mas algumas são mais abstratas; como esse, que me ficou na cabeça.


legazinho. Não é um Caleb Wientraub, mas quem sou eu pra julgar pintura.

mais em http://www.robertsherer.com/


até e bênção.

voltou a valer os comentários? espero que sim...

parafuso ou espelho no chão furo
Chapas de alumínio sujo nem é cinza
o buraco ou brilha ou breu
Dias passam velozes lá embaixo
sem pálpebras pára notar tons de cinza
se mesclando em chicletes repisados,
pó, coisa ainda menor, sapato de trampo,
em tudo virando cinza que seja morte
Informe, sem nunca chegar lá.

OS NOMES, Eugénio de Andrade (em Memória doutro Rio)

Tua mãe dava-te nomes pequenos, como se a maré os trouxesse com os caramujos. Ela queria chamar-te afleunte-de-junho, púrpura-onde-a-noite-se-lava, branca-vertente-do-trigo, tudo isto apenas numa sílaba. Só ela sabia como se arranjava para o conseguir, meu-baiozinho-de-prata-para-pôr-ao-peito. Assim te queria. Eu, às vezes.

A visão fura a maquiagem de olho aberto
sem rasgar as pálpebras fechadas de leve
Há cães e dedos naquela pequena enxergância
Densa como o mundo quando vê.
Um inocência a pôr óculos em pedras:
Seres maiores e estranhos.

Olá?

Ainda não sei o que farei com este blogue. Estou com vontade de usa-lo pra exatamente o que faço no Beco Bica, mas essa idéia me soa idiota... Veremos...

http://www.becobica.blogspot.com